白蔷薇（上）：今天是你死去的第几天呢?

他感到他的动作很迟缓，是错觉吗？他似乎很久没有这样的幻觉了，他的脑袋在隐隐刺痛，屋外的光线很暗，也许要下雨了，他犹豫着，把手放到通往阳台的那扇门的门框上，冰冷的铁锈味伴着血腥味在狭小的空间里蔓延。

    他又想起你曾经最喜欢最盼望的白色蔷薇，种在离你房间不远的阳台，你从大学毕业后有了一点烟瘾，经常到阳台上偷偷抽一根他没有发现收缴的烟，他知道但又无法制止，直到你种了那些花，你的口袋终于不常是一根被你捂热的烟。

    路辰回来的时候抬头，会看见你叼着一根糖果看着远方，那些墨水一样黑色的半带起伏的山峦，在你忽然地低头下散去，你黑曜石一般的眼睛，倒印着他米色的衣摆和那个你们一起织的绿色围巾。

    这么早回来？你的声音带着一丝鼻音，大概是被风吹感冒了，在夜色里，在习以为常的灯火里，被风吹开又被叶片遮蔽。

    他那时是怎样回答的？是对你笑了一下，还是略带担忧的让你在乎一下自己的身体？他到底是怎样回答的，也许不重要，他推开阳台的门，冷风吹过他有些薄的睡衣，他心想也许他明天也会感冒。

    花长得怎样？在他记忆里，那总是洁白的，含苞待放的，花瓣如玻璃一样在雨中流动，留下一团素雅又狼狈的白色模糊了边界。

    他的怀里还抱着那些草稿纸，在风中发出烈烈的声响，在水雾中被打湿，他寻找着那盆白色的，本该盛放的花，却只看到那洁净的，柔软而脆弱的白被埋在泥土里，埋在棕黑色的淤泥里。

    它早已腐烂。

    路辰忽然感到一阵耳鸣，雨水落在泥土的腥味充斥在他鼻间，像一双大手掐紧